НЕ ПРОСЫПАЙСЯ
Небытие. Черный полог смоляного грунта кружится и проваливается внутрь себя, увлекая тебя за собой. Постель исчезла, вместе с ней и вся грязная, разбитая, но всё же – твоя теплая, жилая комната. Словно тебя освободили разжавшиеся тиски интоксикации, теперь ты проваливаешься в бездну. В фиолетовое вчера.
И вы снова сидите в бетонном склепе, среди четырех стен, соединенных швами, на перекрестье потоков уныло стонущего ветра. Каждый – сам, в своём углу, хотя вас ещё много – гораздо больше, чем углов в этой конструкции. Ты согласен остаться здесь, на привычном посту. Но с небес, с потолка, из раскаленных облаков на ваши головы сыплется нестерпимая правда, падают боль, отчаяние и страх. Словно фиолетовый порошок, минувший день заполняет собой всё пространство сомнительного покоя. Фиолетовые осколки засыпают вас, перекрывая всё прочее восприятие, отрицая вас самих. Они сливаются в калейдоскоп, застывают в мозаичной картине, чтобы ожить и двигаться снова – на твоё горе, на твой стыд.
День перевернулся, вы остались вдвоём. Твои ладони прижаты к бетонной стене. Между твоим, почти невесомым телом и плоскостью стены находится ещё нечто теплое и почти живое. Вы стоите здесь так давно, что шум дождя уже стал тебе безразличен. Удары капель, биение пульса, отрывистые вдохи и выдохи – всё слилось в хаосе приглушенных звуков.
Обе ладони прижаты к стене, ты ощущаешь каждую молекулу её поверхности, кровь ритмично приливает к пальцам и оттекает от них. Ты запрокидываешь голову, но вверху нет ничего достойного внимания – только серый потолок. Опускаешь голову и смотришь на пару блестящих игл у ваших ног. Ты раскачиваешься, словно плот среди гигантских волн, выныриваешь из тёмной жидкости и погружаешься в неё снова.
Волны, стены, руки, глаза... Холодное, застывшее отчуждение.
Она – твоя. Её лицо, её тело – всё в твоей власти.
Откуда? Почему?
Вспомни, ты нашел её здесь же. "Отвратительно" – бросил ты ей в лицо. Она помогла тебе, поделилась медикаментом, ты же помог ей дойти до финала. Она была отвратительна в той мере искажения тел, которая свидетельствует о близости последних стадий. Кайф выпил её почти до дна, оставив совсем немного. Да и то, что осталось, не вызывало даже малейшей симпатии. На лице застыла нестираемая печать отупения, многократно повторенной деструкции мозга.
"Барбитураты" – поставив диагноз, ты больше не сомневался. И сперва, даже ничего от неё не хотел...
"Отвали от меня, мразь!"
Вы стоите у стены, прижавшись друг к другу. Она не держится на ногах, и не падает, лишь потому, что её тело зафиксировано твоей грудной клеткой. Разделяющая вас одежда истончается, но вам не холодно. Ты чувствуешь её пульс. Отверстие в плече по-прежнему кровоточит. Неважно... Её глаза закрыты и дыхание едва уловимо.
В чем же дело? Её лицо преобразилось. Мертва? Нет, почти.
Почти мертва, но всё же дышит, её губы дрожат, зрачки медленно движутся под полузакрытыми веками.
"Не открывай глаза, ради Бога, не просыпайся. Я так хочу тебя, так хочу видеть тебя мёртвой".
Ты видишь, как смерть примеряет ей маску холодной красоты, под которой исчезло всё прежнее уродство, все шрамы и следы наркотических вспышек, нестираемые ожоги интоксикаций. Нет былой опустошенности глаз, лицо не искажает болезненная гримаса. Осталась только безупречная форма. Почти что статуя, холодный мраморный идеал. Кожа на лице истончилась, исчезли морщины, все черты стали острыми и тонкими. Под кожей едва различима сосудистая сеть, если присмотреться – каждая веточка в ней имеет свои оттенки – от черного до цвета пурпура.
На пол скатились ещё несколько капель, её кровь уже течет по твоим бедрам. Всё твоё существо, вся личность сжимается, концентрируясь внизу живота. Взрыв разбрасывает волны эндорфинов, твой мозг разбит на фиолетовые осколки, ими усыпан весь пол, они заполняют твой рот и глазницы, окружив со всех сторон, поглощают тебя, тебя и её... Надолго, но не навечно.
Все эндорфины сгорели дотла, и вы лежите поперек друг друга. О, нет, вы просто валяетесь в углу, словно куча мусора. Ты слышишь её хриплое дыхание, она бредит во сне о чем-то ужасном – слов не разобрать. Тебя поднимают с пола, ставят на колени, тебе с трудом удаётся преодолеть силы гравитации. Ты стоишь на ногах, чьи-то стальные руки держат тебя за плечи. Чей-то стальной голос повторяет одно и то же.
"Это было вчера. Смотри. Это было вчера. Посмотри, что вы наделали…"
Твоя голова падает на грудь, отскакивает от неё, раскачивается из стороны в сторону, вновь и вновь повторяя эти движения. Сквозь сжатые зубы течет пена, ты разжимаешь их, и кровавя пена заливает всю твою грудь.
А она по-прежнему остаётся кучей мусора в тёмном углу, в потерянном пространстве фиолетового вчера.
(Из книги "Фиолетовое вчера").
Комментарии:
Нет комментариев